tag:blogger.com,1999:blog-307503962011-11-08T08:49:19.936-08:00VALPARAISOhttp://www.blogger.com/profile/01638757091907534673noreply@blogger.comBlogger41100tag:blogger.com,1999:blog-30750396.post-39127584028251429732011-11-08T08:36:00.000-08:002011-11-08T08:37:28.114-08:00<p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center"><span style="font-size:22.0pt;line-height:115%;font-family:&quot;Bernard MT Condensed&quot;,&quot;serif&quot;">Cuaderno<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center"><span style="font-size:22.0pt;line-height:115%;font-family:&quot;Bernard MT Condensed&quot;,&quot;serif&quot;">de<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center"><span style="font-size:22.0pt;line-height:115%;font-family:&quot;Bernard MT Condensed&quot;,&quot;serif&quot;">Bitácora<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal">Conjunto o agregado de algunos pliegos de papel, doblados y cosidos en forma de libro.(DICCIONARIO DE LA LENGUA ESPAÑOLA )</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center"><span style="font-family:&quot;Bernard MT Condensed&quot;,&quot;serif&quot;">¡¡¡¡Valparaíso yo te fundo<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center"><span style="font-family:&quot;Bernard MT Condensed&quot;,&quot;serif&quot;">y te declaro liberada para que la creación<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center"><span style="font-family:&quot;Bernard MT Condensed&quot;,&quot;serif&quot;">te construya de la nada!!!!<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center">Valparaíso 17 de Julio de 1999</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center"><span style="font-family:&quot;Bernard MT Condensed&quot;,&quot;serif&quot;">Dedico este Acto Fundacional al<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center"><span style="font-family:&quot;Bernard MT Condensed&quot;,&quot;serif&quot;">movimiento estudiantil chileno<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center"><span style="font-family:&quot;Bernard MT Condensed&quot;,&quot;serif&quot;">2011<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-size:18.0pt;line-height:115%;text-transform: uppercase">Ágora<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal">Citamos metódicamente versos de un poeta cualquiera</p> <p class="MsoNormal">era comidilla azuzar palabras</p> <p class="MsoNormal">sugerir parlamentos antiguas metrópolis</p> <p class="MsoNormal">bárbaras como nuestras arcas</p> <p class="MsoNormal">la quinta columna sugiere el ágora</p> <p class="MsoNormal">las tardes son cavernas que ilustran el fondo de la hoja</p> <p class="MsoNormal">que escribo</p> <p class="MsoNormal">fuimos respetados en aquel entonces</p> <p class="MsoNormal">rigurosos estudiamos partes</p> <p class="MsoNormal">que nunca sumaron todo nuestro filósofo rigor</p> <p class="MsoNormal">en verdad no éramos más</p> <p class="MsoNormal">que cualquier esclavo.</p> <p class="MsoNormal">"Oficio de Alta Costura “2001</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal"><b><span style="font-size:18.0pt;line-height:115%;text-transform:uppercase">Sueño primero<o:p></o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal">Ella cruza sosteniendo un paraluz de color </p> <p class="MsoNormal">descalza camina por el plano general de la memoria</p> <p class="MsoNormal">la hierba toma altura </p> <p class="MsoNormal"> le atrapa </p> <p class="MsoNormal"> señala horizontes </p> <p class="MsoNormal">sumerge sus brazos en la tela </p> <p class="MsoNormal">en ellos juegan sus cabellos enamorados</p> <p class="MsoNormal">avanza detenida en la imagen mezcla escritos </p> <p class="MsoNormal"> y sigue rumbo al paisaje </p> <p class="MsoNormal">gira en alguna parte </p> <p class="MsoNormal"> se pierde noche al sur </p> <p class="MsoNormal"> de lo que mis ojos ven</p> <p class="MsoNormal"> </p> <p class="MsoNormal">El mundo nace repetidamente para que se amen</p> <p class="MsoNormal">el bosque era para ellos también una acuarela </p> <p class="MsoNormal"> por él cruzan los tonos del atardecer</p> <p class="MsoNormal">los árboles cuelgan frutos</p> <p class="MsoNormal">idiomas de otras lenguas </p> <p class="MsoNormal">donde hablar es un silencio prolongado </p> <p class="MsoNormal">ella muestra sus ojos para decirle todo lo que ama</p> <p class="MsoNormal">él anuda a su cuerpo memorias que cruzan el latido de una niña </p> <p class="MsoNormal">bajo un paraluz de color.</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal"><b><span style="font-size:18.0pt;line-height:115%;text-transform:uppercase">Volver I<o:p></o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal">Esta República son apenas cuatro calles</p> <p class="MsoNormal">dice al mundo coordenadas</p> <p class="MsoNormal">que no quieren transitar</p> <p class="MsoNormal">la gente no quiere volver</p> <p class="MsoNormal">dejó la costumbre de estos paisajes</p> <p class="MsoNormal">los de las cuatro calles a la redonda</p> <p class="MsoNormal">el de los ojos con que se mira</p> <p class="MsoNormal">en este pequeño país del que</p> <p class="MsoNormal">nadie sabe dónde está la frontera</p> <p class="MsoNormal">la gente habla gustosa</p> <p class="MsoNormal">saludan a los vecinos</p> <p class="MsoNormal">festejan las estaciones del año</p> <p class="MsoNormal">los nidos del árbol</p> <p class="MsoNormal">el brillo del agua en las acequias donde lavan sus caras</p> <p class="MsoNormal">por el ruido saben que el mar</p> <p class="MsoNormal">no está lejos</p> <p class="MsoNormal">confían en los peces</p> <p class="MsoNormal">el tiempo es un farol colgado de una estrella</p> <p class="MsoNormal">platicar son rutas que sueñan con algo así como repúblicas perdidas</p> <p class="MsoNormal">apenas cuatro calles</p> <p class="MsoNormal">y ellos no querrán volver</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal"><b><span style="font-size:18.0pt;line-height:115%;text-transform:uppercase">Volver II<o:p></o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal">Nadie sabe como volver de esas tierras </p> <p class="MsoNormal">y no veo premura en las miradas </p> <p class="MsoNormal">puedo decir cuestiones de hecho </p> <p class="MsoNormal">volaron sus manos </p> <p class="MsoNormal">abierto quedó el ángulo del cariño - puedo replicar con la memoria </p> <p class="MsoNormal">sumar cantos </p> <p class="MsoNormal">olvidar por qué acostumbramos a responder con tantos caprichos </p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">La noche contrae su imperio </p> <p class="MsoNormal">retira su corte del paisaje </p> <p class="MsoNormal">por eso cantan los pájaros </p> <p class="MsoNormal">el gallo retumba con roncos motores </p> <p class="MsoNormal">el horno entibia los panes de la mesa </p> <p class="MsoNormal">consume eternos leños de su fuego </p> <p class="MsoNormal">lo sé </p> <p class="MsoNormal">son las razones de esta hoguera </p> <p class="MsoNormal">entibiar manos </p> <p class="MsoNormal"> gestos </p> <p class="MsoNormal"> amanecer</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal"><b><span style="font-size:18.0pt;line-height:115%;text-transform:uppercase">Volver III<o:p></o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal">La escena es llegar barcos </p> <p class="MsoNormal">excesos en el espejo donde todavía se observa guardando retratos de amores en las calles del barrio donde jugó de niña</p> <p class="MsoNormal">la escena es ella también a mi lado</p> <p class="MsoNormal">festejando en los bares del puerto la misma </p> <p class="MsoNormal">enhebrando hablas de ese hombre </p> <p class="MsoNormal">él se disfraza con silencios cruza la mano por su espalda la de ella </p> <p class="MsoNormal">su cuerpo lleva rutas de un mar </p> <p class="MsoNormal">del que hace amores con sólo profesarlo</p> <p class="MsoNormal">mas bien trata de mapas sucediéndose en la mesa del vino</p> <p class="MsoNormal">el puerto del que habla el navegante</p> <p class="MsoNormal">es este del que sabemos tan poco </p> <p class="MsoNormal">cuando preguntamos por nosotros </p> <p class="MsoNormal">el viaje por eso es un misterio </p> <p class="MsoNormal">rutas anudadas en sus brazos </p> <p class="MsoNormal">Hamburgo Singapur Valparaíso New York dibujados en la memoria de la piel</p> <p class="MsoNormal">el espacio de la escena se inunda con frases aprendidas de antiguos oficios alquimias de una lengua que en ocasiones conoce tanto como ignora</p> <p class="MsoNormal">la bitácora rubrica horizontes </p> <p class="MsoNormal">a los que piensa volver algún día </p> <p class="MsoNormal">aunque el país ya no exista</p> <p class="MsoNormal">y la escena no quiera olvidar</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal"><b><span style="font-size:18.0pt;line-height:115%;text-transform:uppercase">Volver IV<o:p></o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal">Ha vuelto el peregrino </p> <p class="MsoNormal">a ser testigo de sus manos</p> <p class="MsoNormal">las telas que trae son para llenar de colores las calles</p> <p class="MsoNormal">para anudar su cuerpo a rituales lazos </p> <p class="MsoNormal">las puntas les envuelven a ellos mismos </p> <p class="MsoNormal">de otro modo decir no cabe en el paisaje palabra alguna</p> <p class="MsoNormal">por eso los párpados </p> <p class="MsoNormal">las aguas bordadas</p> <p class="MsoNormal">los ríos son recuerdos que bajan quebradas a la memoria de su destino </p> <p class="MsoNormal">nos encontramos siempre en alguna parte misteriosamente leyendo parábolas </p> <p class="MsoNormal">la hierba es una multitud que crece mientras sucede lo que sucede </p> <p class="MsoNormal">vemos disfrazarse de brisa </p> <p class="MsoNormal">al tapiz verdor del paisaje</p> <p class="MsoNormal">por eso el sueño es más ancho que la noche</p> <p class="MsoNormal">y deambular es un ebrio mirar de ojos estrellas </p> <p class="MsoNormal">viajamos y del paisaje queda también su mano extendida mendrugos de una ciudad lastimosa</p> <p class="MsoNormal">que tira monedas para salvar la escena</p> <p class="MsoNormal">marchan columnas invisibles a la hora del crepúsculo a su sensible cripta para imaginar que estos cariños son iguales al suyo</p> <p class="MsoNormal">hoy poco importa hablar de versos a nadie</p> <p class="MsoNormal">gritos afónicos de una venta ocasional </p> <p class="MsoNormal">y si él busca en sus manos algo de apego</p> <p class="MsoNormal">encontrará señas de una nave </p> <p class="MsoNormal">donde quedará náufrago de horizonte</p> <p class="MsoNormal">sin dar razones a su pudor recordará quizás un par de palabras dichas en alguna historia que sugiere a estos jóvenes </p> <p class="MsoNormal">buscar entre los durmientes de la línea del tren</p> <p class="MsoNormal">conexiones entre su abrigo amanecer y una próxima estación</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal"><b><span style="font-size:18.0pt;line-height:115%;text-transform:uppercase">En los portales<o:p></o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal">Le espera en los portales de las casas</p> <p class="MsoNormal">ordena sus cabellos con la mano</p> <p class="MsoNormal">el aire mueve las flores de la calle</p> <p class="MsoNormal">para dar perfume al camino</p> <p class="MsoNormal">saldrá a buscarle</p> <p class="MsoNormal">le hará señas</p> <p class="MsoNormal">yo le he visto volver sola por la tarde </p> <p class="MsoNormal">conozco el pulso de su paso</p> <p class="MsoNormal">el reposo en la cocina del invierno</p> <p class="MsoNormal">tiene los nombres que le dieron al nacer</p> <p class="MsoNormal">son ecos dulces de un sonido vital</p> <p class="MsoNormal">un cabalgar por la montaña</p> <p class="MsoNormal">los de mis versos consternados</p> <p class="MsoNormal">a veces dulces de noche despoblada </p> <p class="MsoNormal">hemos llamado tantas veces</p> <p class="MsoNormal">golpeado tantas puertas</p> <p class="MsoNormal">tanta palabra interrogada</p> <p class="MsoNormal">verso para beber la sed del cuerpo</p> <p class="MsoNormal">la noche ilumina el decir</p> <p class="MsoNormal">hemos poblado su nombre de estrellas</p> <p class="MsoNormal">les dije por donde vendría</p> <p class="MsoNormal">cuales eran sus ropas</p> <p class="MsoNormal">nadie sabe todavía por qué</p> <p class="MsoNormal">por qué viene sola</p> <p class="MsoNormal">sola otra vez</p> <p class="MsoNormal">por qué esta es su casa</p> <p class="MsoNormal">y estos sus versos.</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal"><b><span style="font-size:18.0pt;line-height:115%;text-transform:uppercase">CARTAS DE ELLA<o:p></o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal">Yo le dije no vuelva por tan poco</p> <p class="MsoNormal">que no trae aire en sus manos</p> <p class="MsoNormal">sabíamos que llegaría a la mesa</p> <p class="MsoNormal">que pasó por los burdeles antes de ser esclava </p> <p class="MsoNormal">abrió sus pechos</p> <p class="MsoNormal">emborrachó el vino las cantinas</p> <p class="MsoNormal">acompañó al tahúr en su jugada</p> <p class="MsoNormal">perseguida fue en la hacienda</p> <p class="MsoNormal">lavó ropas en el río</p> <p class="MsoNormal">pintó sus labios con frutos silvestres</p> <p class="MsoNormal">tomó el arado</p> <p class="MsoNormal">y no descansaron sus brazos para el sueño </p> <p class="MsoNormal">vistió lutos en la huelga</p> <p class="MsoNormal">prendió candelabros en la cena</p> <p class="MsoNormal">estiró su cuerpo de cansada</p> <p class="MsoNormal">siguió bordando sueños en el mantel de su casa</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Yo le dije no vuelva por tan poco</p> <p class="MsoNormal">que no trae aire en sus manos</p> <p class="MsoNormal">porque aprendió palabras</p> <p class="MsoNormal">escribió entonces cartas que hablaban de ella</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal"><b><span style="font-size:18.0pt;line-height:115%">LA NIÑA<o:p></o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal">En esta mujer llora la niña</p> <p class="MsoNormal">a veces hablamos sin articular palabras</p> <p class="MsoNormal">intentamos con silencios</p> <p class="MsoNormal">subimos la voz en nosotros mismos</p> <p class="MsoNormal">contamos historias que nunca nadie sabrá</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">La palabra tiene sombras</p> <p class="MsoNormal">acuna el callar de los juegos</p> <p class="MsoNormal">por eso llora esta niña en mi pecho</p> <p class="MsoNormal">esta mujer llora</p> <p class="MsoNormal">no sabe de las sombras</p> <p class="MsoNormal">de los juegos en sus pupilas</p> <p class="MsoNormal">a veces nos parece extraña la ciudad </p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Podría decir que es una guerra el abandono</p> <p class="MsoNormal">bombas que caen entre palabras mal dichas</p> <p class="MsoNormal">sonando en algún barrio las sirenas nos multiplican </p> <p class="MsoNormal">suman odio al conflicto de los cuerpos</p> <p class="MsoNormal">huimos a veces el mundo nos resulta ajeno</p> <p class="MsoNormal">lloran los niños bajo la piel</p> <p class="MsoNormal">esta madura mujer</p> <p class="MsoNormal">se anuda en mi pecho </p> <p class="MsoNormal">para dejarse llorar </p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal"><b><span style="font-size:18.0pt;line-height:115%">A MI ABUELA<o:p></o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal">Estrechas son las calles</p> <p class="MsoNormal">nadie considera las vías de esta parte de la ciudad</p> <p class="MsoNormal">por aquí no pasaran los artilugios</p> <p class="MsoNormal">el paisaje es suficiente con decir otoño en la retina</p> <p class="MsoNormal">por la fachada descifro huellas al aposentado</p> <p class="MsoNormal">reservas para andar encontrando</p> <p class="MsoNormal">encontrar a quién se busca en silencio</p> <p class="MsoNormal">hablo con los muertos como si hablara solo</p> <p class="MsoNormal">mi abuela en su vestir campesino reina en la corte popular</p> <p class="MsoNormal">en sus cariños construyo imperios</p> <p class="MsoNormal">señas dejo en los sitios para decir esta es la frontera</p> <p class="MsoNormal">solo hasta aquí podrán llegar de otras ciudades invisibles espectros de mundos que algún día conquistaré</p> <p class="MsoNormal">aquellos con quienes tengo mi justa mi gloria mi vergüenza acorralada</p> <p class="MsoNormal">vuelan aves sobre aquel otoño del que hablo</p> <p class="MsoNormal">sus voces rompen la monotonía</p> <p class="MsoNormal">volver a la ciudad entonces es un decir en voz alzada</p> <p class="MsoNormal">idiomas para saber reconocer</p> <p class="MsoNormal">aquellas palabras frescas que trae el mar</p> <p class="MsoNormal">cuando dialogar es mirarse y saber que se está vivo</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal"><b><span style="font-size:18.0pt;line-height:115%">EN LA PLAZA<o:p></o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal">En la plaza encuentra paisajes </p> <p class="MsoNormal">donde es solo su mirada la que busca </p> <p class="MsoNormal">siempre faltan cariños tras la retina</p> <p class="MsoNormal">por eso tira monedas a la fuente</p> <p class="MsoNormal">o deshoja pétalos interrogados</p> <p class="MsoNormal">en los que ella finalmente se disculpa</p> <p class="MsoNormal">con frases que le consuelan decir</p> <p class="MsoNormal">no es un mal hombre</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal"><b><span style="font-size:18.0pt;line-height:115%">Annelies Marie<o:p></o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal"> A Norman Garín Rojo </p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Yo sé que ella le hacía esconder sus ojos </p> <p class="MsoNormal">era un juego atrapar el gesto de llevar sus manos a la cara</p> <p class="MsoNormal">ella estremece cuando nos recuerda su nombre</p> <p class="MsoNormal">a pesar del tiempo Norman sabe que ella es una joven en Ámsterdam o en los campos de Auschwitz </p> <p class="MsoNormal">Así lo consignan sus escritos en el desván </p> <p class="MsoNormal">Así Norman en su juego de mano recuerda lo que señala</p> <p class="MsoNormal"> </p> <p class="MsoNormal">Afuera alguien da pasos sobre la calle a plena luz del día </p> <p class="MsoNormal">golpes en la memoria y no sabemos quienes son los que transitan </p> <p class="MsoNormal">desde aquí el mundo es un relato a tientas </p> <p class="MsoNormal">sin embargo presagia cada gesto con sus sentidos</p> <p class="MsoNormal">con la forma de lo que digo en la retina de la oscuridad</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">el humo no encuentra sus gritos </p> <p class="MsoNormal">pierden la voz de tanto maldecir este silencio </p> <p class="MsoNormal">bastardo queda el mundo sin memoria </p> <p class="MsoNormal">razón que nos mata si no sabemos por qué escribe esta niña</p> <p class="MsoNormal">por qué encienden sus brazos con estrellas de un cielo condenado a nuestra vergüenza </p> <p class="MsoNormal">poco importa ahora </p> <p class="MsoNormal">que ellos alcen la voz</p> <p class="MsoNormal">que marchen </p> <p class="MsoNormal">que rompan vidrios en tropelías </p> <p class="MsoNormal">que escudos en el pecho </p> <p class="MsoNormal">que secretas policías </p> <p class="MsoNormal">que impongan su rúbrica para tapiar la puerta del olvido</p> <p class="MsoNormal">más que bombarderos con sus pesados motores</p> <p class="MsoNormal">más que el estallido de las bombas en la calle</p> <p class="MsoNormal">más que las ciudades diariamente arrasadas</p> <p class="MsoNormal">más que el olor y las náuseas </p> <p class="MsoNormal">más que nombres y sobrevividos</p> <p class="MsoNormal">las manos de Norman consolando la cuenca de su mirada</p> <p class="MsoNormal">aterrados en la columna cayendo al pozo del muro en que yo sé que ella le hacía esconder sus ojos</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal"><b><span style="font-size:18.0pt;line-height:115%">QUE BESA<o:p></o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal">Sucede en esta mujer que besa aquellos labios </p> <p class="MsoNormal">algazara el sentir de su rostro en la maraña de ella y se va camina calles en que nada sucede mientras siente que vive </p> <p class="MsoNormal">que ama a quien ama </p> <p class="MsoNormal">y nunca dirá quien besa sus labios</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal"><b><span style="font-size:18.0pt;line-height:115%">TANGO SOBRE LOS PUENTES<o:p></o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal">El sugiere gentil abrir la puerta</p> <p class="MsoNormal">ella responde cariñosa enlazando el gesto al suyo</p> <p class="MsoNormal">dice palabras de un idioma aprendido en el argot del silencio</p> <p class="MsoNormal">contienen las miradas del mundo en sus ojos por un instante</p> <p class="MsoNormal">el mundo son las pupilas que se miran haciendo viajes por las cuencas del texto en que parpadean luces de una ciudad sin nombre</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Armar y desarmar el cariñoso nudo </p> <p class="MsoNormal">bailar de memoria dando giros al bandoneón de un país que no existe es lo que hacemos</p> <p class="MsoNormal">las siluetas buscan en el zigzagueo del paso caminos para </p> <p class="MsoNormal">llegar a sus ojos</p> <p class="MsoNormal">su cara contra la suya </p> <p class="MsoNormal">el brillo de sus labios cortados con filos de noches penitentes que hieren en otros brazos su amor de luna</p> <p class="MsoNormal">sobre los puentes la escena </p> <p class="MsoNormal">ellos bailan apasionados </p> <p class="MsoNormal">desterrados del mundo</p> <p class="MsoNormal">por eso cuando les vemos </p> <p class="MsoNormal">pareciera que él sugiere gentil abrir la puerta</p> <p class="MsoNormal">ella responde cariñosa enlazando el gesto al suyo</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal"><b><span style="font-size:18.0pt;line-height:115%">CHILOÉ<o:p></o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal">Transcurre mirar </p> <p class="MsoNormal">ver es el velo de agua colgado al paisaje verde</p> <p class="MsoNormal"> en la amplitud de sus matices</p> <p class="MsoNormal">el día existe para nosotros en las afuera de la ciudad de Castro </p> <p class="MsoNormal">Naiman se llama la mujer que nos retrata en silencio en sus ojos </p> <p class="MsoNormal">desploma con trazos elementales el decir de las cosas </p> <p class="MsoNormal"> anudándolas a ellas mismas </p> <p class="MsoNormal">ella es la memoria del mundo que vemos en el paisaje </p> <p class="MsoNormal">el paisaje son sus juegos de niña</p> <p class="MsoNormal">el bosque nos interna en tupidos cuerpos dichos en la risa de un sol detenido en la espesura de sus formas</p> <p class="MsoNormal">besamos canelos en la ruta</p> <p class="MsoNormal">nos sentamos al fuego para mirarnos</p> <p class="MsoNormal">entre ojos hablamos </p> <p class="MsoNormal">el tiempo huye en nuestras manos</p> <p class="MsoNormal">hablamos entonces de quienes no están</p> <p class="MsoNormal">habla el padre de esta mujer en su boca y existe</p> <p class="MsoNormal">miramos curiosos palabras en el relato breve de quien nos habla </p> <p class="MsoNormal">son otros los que hablan distantes a nuestras palabras </p> <p class="MsoNormal"> parecen decir lo mismo</p> <p class="MsoNormal">caminamos por el bosque</p> <p class="MsoNormal">los árboles cuentan historias</p> <p class="MsoNormal">antiguas como su viaje al cielo de la luz</p> <p class="MsoNormal">las huellas del tiempo son su erosión en nuestras manos</p> <p class="MsoNormal">el ángulo del viento</p> <p class="MsoNormal">el surco del agua</p> <p class="MsoNormal">caminar sobre las hojas </p> <p class="MsoNormal">el perfume de la hierba</p> <p class="MsoNormal">Naimán es su nombre Nercón se llama el monte</p> <p class="MsoNormal">sus padres dejaron las casas sobre las piedras</p> <p class="MsoNormal">para llevarse consigo el fuego a la vida</p> <p class="MsoNormal">otras miradas nos llevan al túnel vegetal que transitamos para despedirnos</p> <p class="MsoNormal">los árboles eran el secreto atravesado</p> <p class="MsoNormal">el pórtico fue perdernos del tiempo </p> <p class="MsoNormal">el túnel la eternidad</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal"><b><span style="font-size:18.0pt;line-height:115%">LA NAVE EN SU VIAJE<o:p></o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal"> a los kaweshkar</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Entramos con giros en el pórtico de la noche</p> <p class="MsoNormal">cubrimos nuestros pasos con pieles</p> <p class="MsoNormal">para dejar en nosotros las huellas del camino</p> <p class="MsoNormal">bailaron sobre la nave siluetas</p> <p class="MsoNormal">de un mar violento</p> <p class="MsoNormal">la noche despliega matices para construir su memoria</p> <p class="MsoNormal">en todos los recuerdos estábamos danzando nuevamente</p> <p class="MsoNormal">bajo la sombra del acantilado</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Un pequeño fuego alumbra el título La nave en su viaje</p> <p class="MsoNormal">y son ellos o soy yo escribiendo los que sentimos fríos en la intemperie</p> <p class="MsoNormal">de la piel esperando amanecer el mundo</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Quebrada la lluvia en el paisaje de ojos rasgados</p> <p class="MsoNormal">pequeños fuegos encienden estrellas sobre la nave</p> <p class="MsoNormal">hablar de quienes perdieron su voz es nosotros mismos</p> <p class="MsoNormal">diciendo el nombre de las cosas de otro modo</p> <p class="MsoNormal">con el roce de aires fríos en el fuego de los labios</p> <p class="MsoNormal">la torpeza de mano</p> <p class="MsoNormal">mi cuerpo modelando el suyo</p> <p class="MsoNormal">el viento mueve embravecido la nave</p> <p class="MsoNormal">las olas sostienen el brillo de ojos en la escena</p> <p class="MsoNormal">no siempre hacemos lo que queremos</p> <p class="MsoNormal">no siempre podemos hacer lo que queremos</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">La ola insiste en el severo acantilado</p> <p class="MsoNormal">ellos pierden la voz sobre la nave</p> <p class="MsoNormal">los canoeros navegan en silencio</p> <p class="MsoNormal">solitarios en su fuego</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Sobre la nave</p> <p class="MsoNormal">la torpeza de mi voz</p> <p class="MsoNormal">y la suya perdiéndose para siempre</p> <p class="MsoNormal">bajo el severo acantilado de la noche</p> <p class="MsoNormal"><b><span style="font-size:18.0pt;line-height:115%">SOBRE EL BANQUETE<o:p></o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal">Sin saber quienes somos los que vamos</p> <p class="MsoNormal">ellos dibujan señas encienden leños </p> <p class="MsoNormal">presumen con humo palabras al pasar </p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Frío en el rostro </p> <p class="MsoNormal">cruzo estaciones sin decir más de lo que ven mis ojos </p> <p class="MsoNormal">y a pesar de aquello secretamente </p> <p class="MsoNormal"> no dejo de dar luz al árbol que hubo en aquellas brazas</p> <p class="MsoNormal">amanecer es lo que observo </p> <p class="MsoNormal">sombras son las que sucumben al repliegue en quien huye la noche </p> <p class="MsoNormal">llevan en su prisa derrotas </p> <p class="MsoNormal">la nuestra como la más de todas </p> <p class="MsoNormal">son ellas en quienes guardan los abatidos silencios </p> <p class="MsoNormal">míos el de un país sin mundo</p> <p class="MsoNormal">nada de esto profesa lo que alguna vez nos hizo jóvenes en la ciudad</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Entre mapas cantos que hablan en otras voces</p> <p class="MsoNormal">rumbos venidos de algún lugar </p> <p class="MsoNormal">somos quienes estremecen la escena rebelde de las calles </p> <p class="MsoNormal">hemos de insistir en estaciones que se han marchado</p> <p class="MsoNormal">plazas quedadas para alumbrar la prisa de su abandono</p> <p class="MsoNormal">no es esto una pérdida total </p> <p class="MsoNormal">es olvido es cierto</p> <p class="MsoNormal">el paisaje se desdibuja </p> <p class="MsoNormal">aunque escribir sea asir las pláticas de la memoria</p> <p class="MsoNormal">hálitos en que el mundo besa la noche a pesar de las derrotas</p> <p class="MsoNormal">mira oscura por nuestros ojos para sugerir estrellas </p> <p class="MsoNormal">mundos resarcidos parlamentos de antiguos banquetes</p> <p class="MsoNormal">donde ella hablará con los labios de él </p> <p class="MsoNormal">dirá su amor a otros hombres </p> <p class="MsoNormal">guardará silencio del mío </p> <p class="MsoNormal">sumará deseos lejos de la multitud.</p> <p class="MsoNormal">Todas las razones del viaje están en aquellos leños </p> <p class="MsoNormal"> que humean al pasar de nosotros</p> <p class="MsoNormal">historias todas puestas sobre un mapa que ha de existir. </p> <p class="MsoNormal"><b><span style="font-size:18.0pt;line-height:115%">CUMBRE<o:p></o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal">cruza sinuoso las calles </p> <p class="MsoNormal">pinta risas en la antigua copa del sombrero de un otoño señorial sigue rastros como un beduino en el suelo del mundo</p> <p class="MsoNormal">alegre interroga aquellos ojos que siguen</p> <p class="MsoNormal">el velo alegra en su vaivén de la ventana soleada </p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">En la comarca el mismo sube ensortijado los cerros del puerto</p> <p class="MsoNormal">inunda con voces los decires del mar</p> <p class="MsoNormal">me sugiere voces dicen más de lo que yo sostengo sobre la vida</p> <p class="MsoNormal">reclama alegrías al severo gesto de mí frente</p> <p class="MsoNormal">juega en mis cabellos antes que yo cite versos</p> <p class="MsoNormal">son más que la estética antojadiza del tiempo </p> <p class="MsoNormal">nosotros no hemos dejado de pensar en la premura que llevan </p> <p class="MsoNormal">sus escritos dejados en esta mujer </p> <p class="MsoNormal">ella nos responde con secretos latidos</p> <p class="MsoNormal">son suyos están en sus manos en sus pechos enaltecidos</p> <p class="MsoNormal">multiplicándolos</p> <p class="MsoNormal">por eso hemos sido invitados al banquete</p> <p class="MsoNormal">al fruto de esta mesa</p> <p class="MsoNormal">a sus cariños para escuchar </p> <p class="MsoNormal">decir todo lo que sentencia un suave viento </p> <p class="MsoNormal">en la boca de esta mujer .</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal"><b><span style="font-size:18.0pt;line-height:115%">MEMORIAS<o:p></o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal">Ella no supo cómo decir lo que sentía </p> <p class="MsoNormal"> sin dañar todo lo que amó</p> <p class="MsoNormal">este envejecido parque le recuerda árboles crecidos del sólo misterio del tiempo </p> <p class="MsoNormal">escritos en los que deja silencios cuando presiente latir su cuerpo tras aquellas retinas que no dejan de mirar </p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Aquí una metálica escena el sol exuda fuegos </p> <p class="MsoNormal">dibuja el tránsito inmóvil de los astros sobre las contenidas aguas de la fuente</p> <p class="MsoNormal">las plazas esculpen el paso de la multitud </p> <p class="MsoNormal">poemas de una comarca que no deja de existir</p> <p class="MsoNormal"> </p> <p class="MsoNormal">Todo lo que guarda esta tierra son nostalgias de un bosque </p> <p class="MsoNormal">pájaros que llevan nuestras huellas al camino</p> <p class="MsoNormal">un recuerdo de nosotros mismos cuando seriamente armamos o desarmamos diseños en las aceras de aquellos días</p> <p class="MsoNormal">ella no supo como decir</p> <p class="MsoNormal">pero sus manos </p> <p class="MsoNormal">dejan una leve tibieza </p> <p class="MsoNormal">en la memoria </p> <p class="MsoNormal">del texto </p> <p class="MsoNormal">que escribo</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal"><b><span style="font-size:18.0pt;line-height:115%">UTOYA<o:p></o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal">De no haber existido el tiempo para que nada hubiera transcurrido en esas horas</p> <p class="MsoNormal">haberlo predicho </p> <p class="MsoNormal">leído en los oráculos </p> <p class="MsoNormal">en los granos del fondo de la taza</p> <p class="MsoNormal">algún indicio algo para no decir que es un hecho cierto</p> <p class="MsoNormal">que disparaba repetidamente por los cuerpos </p> <p class="MsoNormal">por los sueños de esa mañana </p> <p class="MsoNormal">acribillados dispersos malheridos </p> <p class="MsoNormal">como decirlo pero lo que indigna es decirlo de alguna forma</p> <p class="MsoNormal">porque no hay palabra </p> <p class="MsoNormal">somos nosotros desplomados también en esa muerte</p> <p class="MsoNormal">muerte sobre nuestras sombras</p> <p class="MsoNormal">palabras desangradas hasta perder la vida </p> <p class="MsoNormal">vacías en el mundo sin preguntar a quién o por qué </p> <p class="MsoNormal">y a pesar de aquello</p> <p class="MsoNormal">siempre está de más cuando la escena daña la retina</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal"><b><span style="font-size:18.0pt;line-height:115%">NOSTALGIA<o:p></o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal">Nadie se va para siempre de nosotros</p> <p class="MsoNormal">quedan cariños en casa </p> <p class="MsoNormal">vagabundos los sueños buscan hendijas en el pórtico del jardín que prometimos </p> <p class="MsoNormal">no somos ajenos a lo que dicen sus ojos </p> <p class="MsoNormal">lo podemos creer o no pero embriaga de cariños su voz </p> <p class="MsoNormal">mientras cruza las calles de la ciudad </p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Mis brazos un día quisieron olvidar el mundo </p> <p class="MsoNormal">a veces él nos olvidó como si en ese juego nos pudiera ignorar</p> <p class="MsoNormal">las flores en el árbol vuelven con la nostalgia a sus ramas</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Son las memorias que ven hendijas en el párpado</p> <p class="MsoNormal">del bosque que habita esta ciudad</p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/30750396-3912758402825142973?l=poetamoraleschile.blogspot.com' alt='' /></div>VALPARAISOhttp://www.blogger.com/profile/01638757091907534673noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-30750396.post-66794921098944261242011-05-07T09:24:00.000-07:002011-05-07T12:27:10.874-07:00<span style=";font-family:Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" ><b>Paula </b></span> <p><span style=";font-family:Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" >Hasta hace poco Paula besó mi calle<br /> su pelo crecía en mis ojos<br /> teníamos profesiones respetables<br /> profetizamos la ruta del helecho en sus senos<br /> escribí versos circulares.</span></p> <p><span style=";font-family:Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" >Ya no visita mis ojos Paula<br /> ahora tentativamente escribo</span><br /> </p> <p> </p> <p><span style=";font-family:Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" ><b>Oficio de Alta Costura</b></span></p> <p><span style=";font-family:Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" >La forma envejece el hábito<br /> lo piensa el transeúnte<br /> pero no dice de aquel su evidente torpeza.</span></p> <p><span style=";font-family:Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" >Hay que decirlo de una vez<br /> vea Usted la procesión y sabrá a donde van los feligreses<br /> francamente uno está desconcertado<br /> vea Usted en los ojos algún gesto en la vidriera.</span></p> <p><span style=";font-family:Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" >No podemos tensar adustos gestos<br /> se sabe originalmente el pecado es nuestro<br /> llevamos lo necesario al bolsillo<br /> para nuestro hábito<br /> confunde la marea<br /> al monje rara vez se le ve pasear sumas del rosario<br /> su oficio está más bien en los pliegues de la palabra desnudo<br /> necesario es mencionar nuevamente<br /> eso de hábito y fondo<br /> porque entre nosotros digámoslo de una vez<br /> poco se entiende de alta costura. </span></p> <p> </p> <p><span style=";font-family:Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" ><br /> <b>Aurora</b></span></p> <p><span style=";font-family:Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" >Hacer caminatas con aquel del solitario ceño viene la niña<br /> empujada por oficio de vientos<br /> caer versos al mantel<br /> supone las cartas que no he escrito<br /> las que entrego cada vez que pienso en oficina postal<br /> he dejado de escribir es cierto<br /> declaro parlamentos en el memorial de los buses<br /> escribo ahora que el verso calla<br /> aprendí a beber<br /> distinguir la mesa<br /> llorar el mundo sin que crezcan flores<br /> ni transcurran estaciones<br /> aquellos aires soplan los altos techos de la ciudad que hubo<br /> es cierto escribo huelgos de mi palabra</span></p> <p><br /></p> <p><span style=";font-family:Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" ><b>Casi</b></span></p> <p><span style=";font-family:Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" >Casi no se dice<br /> aunque ella lo dijo claramente con ojos<br /> asustados<br /> tímido gesto a medio andar en nuestro paisaje<br /> una lengua cierta desnuda en nuestra boca<br /> presumen su gran amor garabateado<br /> con dulces signos entre comillas<br /> punto<br /> casi no se dice<br /> pero dijo todo</span></p> <p><br /></p> <p><span style=";font-family:Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" ><b>Ágora</b></span></p> <p><span style=";font-family:Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" >Citamos metódicamente versos de un poeta cualquiera<br /> era comidilla azuzar palabras<br /> sugerir parlamentos antiguas metrópolis<br /> bárbaras como nuestras arcas<br /> la quinta columna sugiere el ágora<br /> las tardes son cavernas que ilustran el fondo de la hoja<br /> que escribo<br /> fuimos respetados en aquel entonces<br /> rigurosos estudiamos partes<br /> que nunca sumaron todo nuestro filósofo rigor<br /> en verdad no éramos más<br /> que cualquier esclavo.</span></p> <p><span style=";font-family:Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" ><br /> </span></p> <p> </p> <p><span style=";font-family:Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" ><b>Bitácora</b></span></p> <p><span style=";font-family:Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" >Acomodamos el gesto<br /> mientras nos miramos largamente<br /> giró la tierra una vida<br /> otra tierra<br /> eran tres viajes desde que llegamos<br /> hace tiempo veníamos<br /> acomodando el gesto</span></p> <p><br /></p> <p><span style=";font-family:Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" ><b>Especulaciones</b></span></p> <p><span style=";font-family:Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" >Es probable<br /> sean luces<br /> ángulos<br /> formas<br /> tal vez una caja oscura sea<br /> subterránea corporal<br /> o tal vez un breve frío es<br /> quien desploma a tierra<br /> la impresionada gesta de párpados<br /> tal vez nada<br /> o tal vez nada de esto se parezca a aquello</span></p> <p><br /></p> <p><span style=";font-family:Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" ><b>Olga Ivinskaia</b></span></p> <p><span style=";font-family:Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" >Ella ama al condenado<br /> confiesa triste víctima de la celda<br /> en que nos vemos<br /> le miro para decir<br /> Olga recuerda lunas en la noche de Olga<br /> cuando al espejo desnudos vimos amor<br /> en nuestros cuerpos</span></p> <p><span style=";font-family:Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" >Olga sólo mirándonos<br /> el mundo pasa por estas alas<br /> subiendo vertical al cielo del resuello<br /> en que escribo<br /> Olga el condenado habla en mis ojos<br /> quise tocar tu mano<br /> limpiar la celda<br /> dejar al menos algo<br /> entre nosotros<br /> Olga mirándonos es lo que importa<br /> de celdas una eternidad</span></p> <p><br /></p> <p><span style=";font-family:Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" ><b>La niña</b></span></p> <p><span style=";font-family:Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" >Este silencio sugiere gestos<br /> podría decir<br /> la niña juega con aires de mi pecho</span></p> <p><span style=";font-family:Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" >Es otoño<br /> caen hojas<br /> vuela el árbol señalando rutas<br /> sepa usted aquella niña juega<br /> con aires de mi pecho.</span></p> <p style="font-weight: bold;"><span style=";font-family:Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" >Carta abierta a los peones</span></p> <p><span style=";font-family:Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" >...jaque<br /> peón avanza 2 espacios libres<br /> cubre con su pecho líneas de ataque<br /> cae en el juego del tablero (lo sabe siempre lo supo)<br /> juró morir por la causa<br /> su epitafio dirá muerto en acto de servicio<br /> la patria le agradece<br /> en la próxima jugada<br /> Dios salva el rey</span></p> <p> </p> <p><span style=";font-family:Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" ><b>De sombras<br /> </b></span></p><span style="font-size:85%;">La ciudad no existe<br />son apenas referencias las pequeñas manos<br />hojas que auscultan protocolos de textos<br />en que brisa somos a la inclemencia nosotros<br />atrás quedó el territorio desolado<br />para que memorias con traje de fantasma le recorran<br />Te prometo mañana bajarán ríos<br />llevarán escoltados secretos en un rumor piedra<br />sumamos miedos en la carrera<br />es cierto<br />no gires todos hemos perdido algo<br />la muerte trabaja sin pausa sobre el rastro<br />perpetra su mueca en cualquier gesto desarmado<br />empuña la espada<br />toma el fornido trote<br />galopa corazón fuera del ojo del cíclope<br />no importa quién sea si es la mesa el mantel<br />no importa qué casa si es tu hijo el mío<br />Tienta la memoria algo de ella suda<br />no pienses que no escucho gritos rasgando mi espalda<br />lo he pensado<br />muchas veces lo he pensado<br />he querido por última vez los brillos de la ciudad<br />tentar la mano en este juego<br />volver de pronto el rostro<br />y quién sabe<br />y es verdad que paseamos amor por la esrechez de la calle<br />desbocados quedaron los labios de tanto colmar copas<br />no gires la ciudad no existe<br />mi voz arropando de sal nuestros cuerpos es todo<br />el aire busca hasta en los últimos signos<br />de convencer morir<br />al menos esculpidos en un sereno paisaje.<br /></span><br /><p> <span style=";font-family:Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" ><b>El jardinero</b></span></p> <p><span style=";font-family:Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" >El jardinero imagina formas<br /> juega en el texto de algo más<br /> que hojas sobre el escrito.</span></p> <p><span style=";font-family:Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" >Las tardes son parejas tomadas de mano<br /> sobre prados blancos<br /> el jardinero</span></p> <p><br /></p> <p><span style=";font-family:Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" ><b>Castro</b></span></p> <p><span style=";font-family:Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" >A ratos los paraguas se pierden<br /> en la tupida tela de la plaza<br /> detrás de la lluvia mis ojos pintan<br /> el cuadro desde algún café<br /> mientras esperamos no sé exactamente como explicar<br /> a ratos el aroma de antiguos árboles<br /> devorados por el lento hervor dulce<br /> paseado sobre el español recuadro<br /> a ratos decorado por el empinado ojo de la cristiandad<br /> que mira quizás<br /> este pan compartido<br /> el cariñoso juego de nuestros dedos en las migas<br /> para hacer casual la platica en la mesa de Castro<br /> sin que la lluvia deje de ocultar esta mirada<br /> el cristal mojado<br /> donde tus manos entre líneas<br /> guardan el callado venir<br /> de los remos por el canal. </span></p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/30750396-6679492109894426124?l=poetamoraleschile.blogspot.com' alt='' /></div>VALPARAISOhttp://www.blogger.com/profile/01638757091907534673noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-30750396.post-26734044381326565082009-11-17T16:07:00.000-08:002011-05-07T09:22:29.111-07:00<p><span style="font-family:Arial, Helvetica, sans-serif;font-size:100%;"><b>Oficio de Alta Costura (2002)<br /></b></span></p> <p><span style="font-family:Arial, Helvetica, sans-serif;font-size:100%;">La forma envejece el hábito<br /> lo piensa el transeúnte<br /> pero no dice de aquel su evidente torpeza.</span></p> <p><span style="font-family:Arial, Helvetica, sans-serif;font-size:100%;">Hay que decirlo de una vez<br /> vea Usted la procesión y sabrá a donde van los feligreses<br /> francamente uno está desconcertado<br /> vea Usted en los ojos algún gesto en la vidriera.</span></p> <p><span style="font-family:Arial, Helvetica, sans-serif;font-size:100%;">No podemos tensar adustos gestos<br /> se sabe originalmente el pecado es nuestro<br /> llevamos lo necesario al bolsillo<br /> para nuestro hábito<br /> confunde la marea<br /> al monje rara vez se le ve pasear sumas del rosario<br /> su oficio está más bien en los pliegues de la palabra desnudo<br /> necesario es mencionar nuevamente<br /> eso de hábito y fondo<br /> porque entre nosotros digámoslo de una vez<br /> poco se entiende de alta costura. </span></p><br /><br /><br /><span style="font-weight: bold;">La nave en su viaje</span><br /><span style="font-weight: bold;"> a los kaweshkar</span><br /><br />Entramos con giros en el pórtico de la noche<br />cubrimos nuestros pasos con pieles<br />para dejar en nosotros las huellas del camino<br />bailaron sobre la nave siluetas<br />de un mar violento<br />la noche despliega matices para construir su memoria<br />en todos los recuerdos estábamos danzando nuevamente<br />bajo la sombra del acantilado<br /><br />Un pequeño fuego alumbra el título La nave en su viaje<br />y son ellos o soy yo escribiendo los que sentimos fríos en la intemperie<br />de la piel esperando amanecer el mundo<br /><br />Quebrada la lluvia en el paisaje de ojos rasgados<br />pequeños fuegos encienden estrellas sobre la nave<br />hablar de quienes perdieron su voz es nosotros mismos<br />diciendo el nombre de las cosas de otro modo<br />con el roce de aires fríos en el fuego de los labios<br />la torpeza de mano<br />mi cuerpo modelando el suyo<br />el viento mueve embravecido la nave<br />las olas sostienen el brillo de ojos en la escena<br />no siempre hacemos lo que queremos<br />no siempre podemos hacer lo que queremos<br /><br />La ola insiste en el severo acantilado<br />ellos pierden la voz sobre la nave<br />los canoeros navegan en silencio<br />solitarios en su fuego<br /><br />Sobre la nave<br />la torpeza de mi voz<br />y la suya perdiéndose para siempre<br />bajo el severo acantilado de la noche<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/30750396-2673404438132656508?l=poetamoraleschile.blogspot.com' alt='' /></div>VALPARAISOhttp://www.blogger.com/profile/01638757091907534673noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-30750396.post-1152214434919875662006-07-06T12:32:00.000-07:002009-09-11T19:11:49.007-07:00Septiembre Once<br /><br />… Colocado en un tránsito histórico, pagaré con mi vida la lealtad del pueblo…<br />Salvador Allende<br /><br />El ciudadano pudo huir amortizando distracciones carceleras <br />él pudo condenar las sentencias mal imputadas<br />esa mañana bajó calles de la ciudad<br />llevó sus pasos al foro como si nada<br />hubiera cambiado en el mundo<br />los barcos en la bahía continuaban con un vaivén mediterráneo<br />el laborioso primaveral marca calendarios<br />pudo sentir miedo<br />reclamar su carestía<br />la vida tiene sombras para esconder gestos a contra luz<br />no pudo con los oráculos del día.<br /><br />Otros como el mismo perdieron decoro<br />mi cuerpo no logró imponer su infantil latido<br />la calle presume que nada ha sucedido descaros<br />sigo repetidamente buscando escenas que condenan mi alegría.<br /><br />Septiembre respetó lo jurado<br />tomó el vaso no negó beber sorbos<br />yo hubiera maldecido cada momento<br />escupido en la cara las estatuas de la ciudad.<br /><br />El sostiene el vaso<br />su mano detiene un instante la escena<br />se mira con el vaso en la mano<br />nos deja mirarle antes de congelar el torrente<br />un líquido recorre su cuerpo<br />cruza mundos para llegar a estrechar sus brazos<br />en los que se cobija para sí mismo cariños<br />costumbres de mirarse a los ojos<br />imponer respetos al debate<br />abrazar a quien construye silencios de la nada<br />repletó sus ojos con misterios del sentido común<br />guarda promesa en sus labios<br />ella es más suave que la noche sobresaltada que le ha dejado venir<br />lleva cadencias hasta el profundo cielo de socarrones alientos<br />concurro a sus latidos<br />cruzó el mundo nuevamente a traducir idiomas que congojan su pecho.<br /><br />El busca palabras en la estructura de su cuerpo<br />sugiere conquistar aquella tenue luz<br />deja traslucir el cuerpo por el cristal del vaso<br />sabemos que lo beberá<br />que hoy muere en este verso<br />que le hemos condenado.<br /><br />Son cantos los que se escuchan cuando arden los leños<br />nuestros ojos rodeando la hoguera miran por el fuego<br />el mago embruja con su danza<br />trasunta cielos de cielos<br />sube secretamente<br />con trajes de aromas<br />inundan los barcos la noche y siguen viajando<br />la mano cae a señalar el centro del mundo<br />el párpado cierra suave la sentencia del carcelero<br />ocho cardinales<br />cuatro en su mano cuatro en el mundo. <br /><br /><br /><br />Annelies Marie (El diario de Ana Frank) A Norman Garín Rojo <br /><br /> <br />Yo se que ella le hacía esconder sus ojos<br />era un juego atrapar el gesto de llevar sus manos a la cara<br />ella estremece cuando nos recuerda su nombre<br />a pesar del tiempo Norman sabe que ella es una joven en Ámsterdam o en los campos de Auschwitz<br />así lo consignan sus escritos en el desván <br />así Norman en su juego de mano recuerda lo que señala<br /><br /> <br /><br />Afuera alguien da pasos sobre la calle a plena luz del día<br />golpes en la memoria y no sabemos quienes son los que transitan<br />desde aquí el mundo es un relato a tientas<br />sin embargo presagia cada gesto con sus sentidos<br />con la forma de lo que digo en la retina de la oscuridad<br /><br />El humo no encuentra sus gritos<br />pierden la voz de tanto maldecir este silencio <br />bastardo queda el mundo sin memoria<br />razón que nos mata si no sabemos por qué escribe esta niña<br />por qué encienden sus brazos con estrellas de un cielo condenado a nuestra vergüenza<br />poco importa ahora que ellos alcen la voz<br />que marchen<br />que rompan vidrios en tropelías <br />que escudos en el pecho<br />que secretas policías<br />que impongan su rúbrica para tapiar la puerta del olvido<br />más que bombarderos con sus pesados motores<br />más que el estallido de las bombas en la calle<br />más que las ciudades diariamente arrasadas<br />más que el olor y las náuseas<br />más que nombres y sobrevividos<br />las manos de Norman consolando la cuenca de su mirada<br />aterrados en la columna <br />cayendo al pozo del muro en que yo se que ella le hacía esconder sus ojos <br /><br /><br /><br /><span style="font-weight:bold;">volver IV</span><br /><br />Ha vuelto el peregrino <br />a ser testigo de sus manos<br />las telas que trae son para llenar de colores las calles<br />para anudar su cuerpo a rituales lazos <br />las puntas les envuelven a ellos mismos <br />de otro modo decir no cabe en el paisaje palabra alguna<br />por eso los parpados <br />las aguas bordadas<br />los ríos son recuerdos que bajan quebradas a la memoria de su destino <br />nos encontramos siempre en alguna parte misteriosamente leyendo parábolas <br />la hierba es una multitud que crece mientras sucede lo que sucede <br />vemos disfrazarse de brisa <br />al tapiz verdor del paisaje<br />por eso el sueño es más ancho que la noche<br />y deambular es un ebrio mirar de ojos estrellas <br />viajamos y del paisaje queda también su mano extendida mendrugos de una ciudad lastimosa<br />que tira monedas para salvar la escena<br />marchan columnas invisibles a la hora del crepúsculo a su sensible cripta para imaginar que estos cariños son iguales al suyo<br />hoy poco importa hablar de versos a nadie<br />gritos afónicos de una venta ocasional <br />y si él busca en sus manos algo de apego<br />encontrará señas de una nave <br />donde él quedará naufrago de horizonte<br />sin dar razones a su pudor recordará quizás un par de palabras dichas en alguna historia que sugiere a estos jóvenes <br />buscar entre los durmientes de la línea del tren<br />conexiones entre su abrigo amanecer y una próxima estación.<br /><br /><br /><br />Chiloé <a href="http://photos1.blogger.com/blogger/3357/3304/1600/arturo%20Morales%202.0.jpg"><img style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 130px; CURSOR: hand; HEIGHT: 135px" height="179" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/3357/3304/400/arturo%20Morales%202.0.jpg" width="157" border="0" /></a><br /><br />Transcurre mirar<br />ver es el velo de agua colgado al paisaje verde en la amplitud de sus matices<br />el día existe para nosotros en las afuera de la ciudad de Castro<br />Naiman se llama la mujer que nos retrata en silencio en sus ojos<br />desploma con trazos elementales el decir de las cosas anudándolas a ellas mismas<br />ella es la memoria del mundo que vemos en el paisaje<br />el paisaje son sus juegos de niña<br />el bosque nos interna en tupidos cuerpos dichos en la risa de un sol detenido en la espesura de sus formas<br />besamos canelos en la ruta<br />nos sentamos al fuego para mirarnos<br />entre ojos hablamos<br />el tiempo huye en nuestras manos<br />hablamos entonces de quienes no están<br />habla el padre de esta mujer en su boca y existe<br />miramos curiosos palabras en el relato breve de quien nos habla<br />son otros los que hablan distantes a nuestras palabras parecen decir lo mismo<br />caminamos por el bosque<br />los árboles cuentan historias<br />antigua como su viaje al cielo de la luz<br />las huellas del tiempo son su erosión en nuestras manos<br />el ángulo del viento<br />el surco del agua<br />caminar sobre las hojas<br />el perfume de la hierba<br />Naimán es su nombre Nercón se llama el monte<br />sus padres dejaron las casas sobre las piedras<br />para llevarse consigo el fuego a la vida<br />otras miradas nos llevan al túnel vegetal que transitamos para despedirnos<br />los árboles eran el secreto atravesado<br />el pórtico fue perdernos del tiempo<br />el túnel la eternidad<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-size:130%;color:#990000;">La nave en su viaje</span><br />a los kaweshkar<br /><br />Entramos con giros en el pórtico de la noche<br />cubrimos nuestros pasos con pieles<br />para dejar en nosotros las huellas del camino<br />bailaron sobre la nave siluetas<br />de un mar violento<br />la noche despliega matices para construir su memoria<br />en todos los recuerdos estábamos danzando nuevamente<br />bajo la sombra del acantilado<br /><br />Un pequeño fuego alumbra el título La nave en su viaje<br />y son ellos o soy yo escribiendo los que sentimos fríos en la intemperie<br />de la piel esperando amanecer el mundo<br /><br />Quebrada la lluvia en el paisaje de ojos rasgados<br />pequeños fuegos encienden estrellas sobre la nave<br />hablar de quienes perdieron su voz es nosotros mismos<br />diciendo el nombre de las cosas de otro modo<br />con el roce de aires fríos en el fuego de los labios<br />la torpeza de mano<br />mi cuerpo modelando el suyo<br />el viento mueve embravecido la nave<br />las olas sostienen el brillo de ojos en la escena<br />no siempre hacemos lo que queremos<br />no siempre podemos hacer lo que queremos<br /><br />La ola insiste en el severo acantilado<br />ellos pierden la voz sobre la nave<br />los canoeros navegan en silencio<br />solitarios en su fuego<br /><br />Sobre la nave<br />la torpeza de mi voz<br />y la suya perdiéndose para siempre<br />bajo el severo acantilado de la noche<br /><br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-size:180%;"><strong>Escena en vuelo</strong><br /></span><br />Al principio<br />fue sugerir una línea el horizonte<br />después escribí frases en mi memoria para no olvidar<br />rúbricas en hojas de visados pasaportes<br /><br />Cae del cielo luz sobre mis hombros - la otra dejó de ser una línea -<br />acomodo gestos de mi cuerpo al ángulo asiento<br />o me parece mientras regulo<br />hasta el último instante en que el haz puede ser necesario<br />en lecturas entiendo de buen educar<br /><br />Agito incómodo mis pies cruzados por cansancios<br />de ir a ninguna parte<br />de no ser por estas palabras que llevan otros vuelos<br />atento a los ruidos de brazos<br />en que es posible llorar los miedos del motor<br /><br />Es una guerra brutal pienso<br />alejado del mundo que no sea yo mismo<br /><br />Miro la línea ahora y es torrente desbocado en luz<br />son rostros salidos del mundo<br />que en un mapa cualquiera amanecen conmigo<br />los niños pierden la vida<br />resucitan del juego sin necesidad de morir pero esto es una guerra<br />y escribir es un hechizo que yergue vencidos en el papel de nuestras derrotas<br /><br />Aclara el mundo<br />apago la luz sobre mis hombros<br />muevo el cuerpo / el mío /<br />gira la mirada<br />los otros allá miran desencajados<br />finalmente por las cuencas volaron sueños<br /><br /><br />Volveré pronto a la calle donde vivo / pienso /<br />de este vuelo quedarán mis ojos pegados a la ventanilla<br />alguien en el mapa podría nuevamente estar señalando<br />la ruta que llevan mis alas<br />y ser yo mismo el que mira el cielo.<br /><br /><br /><span style="font-size:180%;"><strong>Escenas en tránsito</strong></span><br /><br />Por la espesura blanca de su barba<br />acompasa su mano cariñosamente el anciano<br />es lento juntar ideas que hablen en silencio<br />sin saber donde escucharán lo que se dice<br />Sentado da espalda a un joven / el anciano /<br />ignora o le dejó de importar que explica estrategias donde guerra<br />es un parcial motivo en la pantalla<br />que yo además guardo conforme escenas en tránsito del televisor.<br />Los aeropuertos sugieren túneles<br />el tiempo ruedas hacia adentro y desaparece<br />por la fuga del punto en que el tiempo es un precario mañana<br />nosotros nostalgia en la retina del paisaje<br />La guerra es mal necesario<br />dice en cada frase el joven negro<br />mientras otra escena que es la misma<br />persigue en lenta cámara el trayecto de la bala<br />Es negro el anciano también<br />blanca su barba<br />su mano cariñosamente no deja de acompasar<br />aquí en tránsito la escena que mis ojos<br />buscan como matar el tiempo<br />sin medir consecuencias.<br /><br /><br /><span style="font-size:180%;"><strong>Escena de su mano en mi cabello<br /></strong></span><br />Suyo el decir de mi boca<br />bosquejado por gesto elocuente<br />de su mano en mi cabello<br /><br />Decir es recuerdo<br />hurgar signos en la memoria<br /><br />Futuro son escenas<br />guardadas en silencio.<br /><br /><br /><span style="font-size:180%;"><strong>Escena de una mujer en el bar<br /></strong></span><br />Jugué con mujeres de quienes nunca sabemos<br />lo que guardan tras el nombre<br />porque indagar no ha sido razón de visita<br />alguna vez desde mi cuarto les oí en alegres fiestas<br />donde el público aplaudió los contornos de sus cuerpos<br />con frases que no pude comprender en las calles del puerto de aquel entonces<br /><br />Ahora me dejo enmudecer<br />después de tanto cruzo la noche sin destino<br />que no sea mostrarle sonidos de mi boca que he guardado<br />gentilmente desde niño para ellas<br /><br />Deslicé la mirada<br />su espalda quiso mostrarme vuelos<br />que la alquimia dejó abandonados bajo su piel<br /><br />Se trataba de un juego solamente y nadie muere de golpe<br /><br />Bebimos un vaso dulce<br />le hablé de poemas<br />por qué fundo ciudades en tierras perdidas<br /><br /><br />El mar fuera de escena habla otro idioma<br /><br />Estamos en guerra y los muertos no están esparcidos por las calles<br />pero sabemos por el ruido de las balas que caen veloces los cuerpos<br /><br /><br />La mujer me invita a mirar sus ojos<br />encuentro muecas y entiendo es su alegría<br /><br />Poner banderas en la puerta<br />anudar cintas a los árboles<br />sostener sus hojas es también recuerdo<br /><br />No hay festejo<br />la hazaña es siempre ajena<br />aunque la barra convoque patriota necedad.<br /><br /><br /><span style="font-size:180%;"><strong>Escena a la marina del pintor<br /></strong></span><br />Puse olas en mi mano<br />para decir cuando vuelva a mi ciudad<br />estos son motivos del escrito en que viajan<br />soles de marinas envejecidos<br /><br />Detenida la escena el barco penetra pudores en la tela<br />donde claramente muestra el gesto de la mano<br />hablando con la muerte<br /><br />Luces pueblan viejos candelabros<br />el marino enciende cielos al sur<br />náufrago como aquel ensayo escrito en bares de puertos<br />cansados de olvidar<br /><br />Donde digo viento soplan velas los cursos del barco<br />colgado en la pared del sindicato<br />en que hablamos de cómo terminar dictaduras<br />buena esperanza se llama el retrato que sostiene el marco de las aguas<br /><br />Que puse en mi mano olas<br />saben que vine a hablar de guerras<br />Magnolia otros hombres llegaron pobres<br />a desnudar pruebas de nuevos mundos<br /><br />Me voy a contar lo visto<br />llevo noticias<br />marchas por las calles<br />decoradas con banderas<br />propuse textos cubiertos de nieve<br />a eso fuí<br />Magnolias son flores en mis manos<br />tan antiguas como quienes estamos en el parque<br />articulando letras de la palabra libertad<br />aquellos incrédulos miran<br />somos apenas un puñado flotando en la tormenta<br />piensan que es ingenuo<br />avanzar contra el mundo<br />en la escena del pintor.<br /><br /><br /><span style="font-size:180%;"><strong>Escenas de un hombre atado<br /></strong></span><br />“ni pampantieca ni chontoca”<br />( Un Viaje Muy Particular, S. V)<br /><br />Sálvanos de cada cual<br />porque contra tiempo escribo nombres en mi boca<br />fundo brazos extremos sobre paisajes<br />son ecos que dictan palabras<br />de frases perdidas<br /><br />Neptuno hablo al metal de tu silencio<br />cercados olvidan la fecha del crimen<br />pero las tenues luces filtran<br />escenas por la venda de mis ojos<br />atados como yo a un mástil donde canto mantras<br />mecido religiosamente<br />en brazos de abuela<br />ahora que la vida resume historias escritas en bodegas de barcos<br /><br />Es pública esta página<br />lo digo leyendo heladas bitácoras<br />que mis labios gestan<br />cuando presumo fundar ciudades<br />en cualquier mapa que olvide el mundo<br /><br />Fuego entonces a la antorcha<br />el camino es donde aquellos dicen<br />somos entre otros pasar al puerto oficiando malestares<br />no importan las seniles voces en las paradas<br />el texto secretamente ensaya su obra<br />mejor dicho declaro fundada esta ciudad<br />y todo cuanto secreto extienda la ola<br /><br />Sentado en la mesa de cualquier poema<br />miro por los espejos de la sala<br />dulces notas guardadas en el piano<br />que nadie ha vuelto a tocar<br />el horizonte es una plática<br />de idiomas secretos<br />como el viento<br />Sobre el rumbo.<br /><br /><br /><span style="font-size:180%;"><strong>Escena al relato de mi madre<br /></strong></span>(a Adriana Navarrete Urbina)<br /><br /><br />Cuatro caballos tiran en la boca de mi madre<br />el cortejo de la suya<br />un manto con flecos señalan la muerte<br />en el cubierto lomo de las bestias guiadas por<br />dos cocheros en negro traje<br />agitan los crespones en los cerros del puerto<br />las ancas maduras arrastran la muerte<br />un hombre de pie sostiene en las postrimerías del carruaje<br />señorío a la muchedumbre<br />le sigo en los ojos de la hija que le cuenta al suyo<br />frases para arrullar la anciana herida<br />que lleva el látigo a empujar las bestias<br /><br /><br /><span style="font-size:180%;"><strong>I<br /></strong></span><br />Donde el paisaje señala nostalgias la piel contiene sus memorias<br />veo entonces sonidos agitados en el eterno sumar olas a la arena<br />escenas que arropan al centinela y su amanecer enamorado<br /><br />El lago es quietud a no ser por lo dicho<br />me habla donde habita cada gesto de su historia<br />porque fue tus ojos lluvias de campo cadencias de ríos<br />altas nieves en el tránsito de mi viaje<br />ahora un húmedo párpado que no logro contener<br /><br />Las calles de invierno buscan amparo en el sitio de los amores<br />más al sur mi hija juega aunque la luna es un espejo que olvidó mi nombre<br />pero las aguas hablan y de esta mirada vuelvo al grito por el reloj de los sueños<br /><br />Su nombre para el mundo en el despliegue de mis manos<br />es el escrito bajo la piel<br /><br /><br /><span style="font-size:180%;"><strong>II<br /></strong></span><br /><br />El árbol da cuerpo al viento<br />sus ramas inventan juegos<br />me sonrío solo yo del espantaaguas<br />ya no suena la multitud<br />se llevó sus huéspedes el verano<br />no hay aplausos en la escena<br />el proscenio perdió su aire<br />cruza el lago un ave rasante<br />sigo con miradas el vuelo<br /><br /><br /><span style="font-size:180%;"><strong>III</strong></span><br /><br /><br />Son las calles del nocturno en que amanece<br />mi cuerpo / tus abrazos /<br />soy trama de paisaje esto es lo que hay<br />puedo decir escribo puse leños al fuego<br />aunque nada de esto exista<br />y queden sólo memorias de amores perdidos<br />tu boca es murmullo la palabra está en tus ojos<br />aquí buscarás los signos que hablen por mi mano<br />aunque no pueda explicar el secreto de las voces<br />es el nocturno que dice sobre el lago<br />ellas hablan con ellas<br />escucho mientras escribo.<br /><br /><br /><span style="font-size:180%;"><strong>Niebla<br /></strong></span><br />- Que no tiene ni puede tener fin - dice textual la cita<br />fue labor andar tentando el desamparo<br />iluso pienso que hemos hurgado memorias<br />la altura que da nombre al cuerpo es montaña<br />será que las cosas confunden en mí la idea que tengo<br /><br />El mundo es Niebla la mirada y son mis ojos<br />veo luz en el mar se que sumo pruebas<br />más lejos está aquel último registro<br />el horizonte es donde pinto escenas<br /><br />Los enamorados buscan entrelazar sus dedos<br />el nudo sus manos<br /><br />Niebla deja ilustrar la escena - enamorados -<br />las sombras proyectadas<br />son algún día ellos mismos caminando siluetas<br />las tardes ríen más enamoradas que los entrelazados al territorio<br />Pero de qué hablamos<br />el futuro será el cruzar líneas por el punto<br />el centro pasa por sus manos<br />abajo el mar golpea el fuerte<br />soy yo quien sostiene el aire que tu ojos leen<br />se que la ola destruirá alguna noche la escena<br />el sol se va donde encender ahora otras sombras<br />Qué es entonces<br />que responda antes que cierren las puertas de la tarde<br />la noche es donde escribo sueños<br />colgando estrellas en negras pizarras de mi escuela<br />no hay certezas<br />abajo el mar nuevamente por el ruido presiento sigue su faena<br />la luz dejó definitivo estos versos<br />amar entonces es recuerdo<br />podrían ser las manos juntándose en algún lugar / el infinito /<br />hay pruebas - que no tiene ni puede tener fin -<br />los ecos del acantilado golpean Niebla.<br /><br /><br /><span style="font-size:180%;"><strong>Oráculos</strong></span><br /><br />Le extendí la mano sin decir palabra<br />ella buscó signos en la mía<br />las cosas hablan a veces idiomas que no comprendo<br />esa mujer por ejemplo lee oráculos en mi cuerpo<br />yo hablé con objetos cuando niño.<br />Envejecieron de golpe mis cabellos<br />los árboles de la calle crecieron<br />solitarios otoñ.os en sus ramas<br />volvieron las flores a navegar los aires.<br />Cruzamos por un instante nuestras miradas<br />la noche les perdió en alguna parte.<br />Envolvió con su mano la historia que leyó en la mía<br />la mujer dejó en mis labios textos<br />que nadie ha vuelto a leer.<br />Mi mano cariñosa<br />se fue perdiendo en profundas aguas de un mar<br />que miro desde mi calle.<br />A veces hablo solo por las tardes<br />recorro parajes<br />interrogo signos que deja la espuma sobre el paisaje<br />recuerdo a esa mujer en mi mano<br />sosteniendo oráculos su boca.<br /><br /><br /><span style="font-size:180%;"><strong>Haré público este año mis versos<br /></strong></span><br />Haré público este año mis versos<br />digo habitualmente en la estación del metro<br />descifro en el rostro de quien lee titulares<br />nuevas incursiones al territorio anexado de todos los días<br />aumentan delitos / ellos saben /<br />ellos saben mejor que nadie quienes son los protegidos<br />sospecho por la brisa del túnel<br />llegar apresurado de máquinas a destrozar nuestro silencio<br />el que calladamente construimos para dar cobijo a la espera<br />los rieles sostienen la imagen de una ciudad subterránea<br />arrastrada por titanes envejecidos<br />nosotros flotando en la estación.<br /><br /><br />A dónde vamos<br />responde con fría voz el ordenador<br />fue dejar el cuerpo tibio de quien amas en el lecho<br />no saben si volverán a golpear la puerta los enamorados<br />apiladas están las maderas<br />esperando volver algún día a sus recuerdos<br />todos llegamos finalmente por algo o alguien a este lugar.<br />Mis labios como yo articulan frases<br />estremecidas al paso del vagón<br />ya no habla el calígrafo<br />vuelve el otoño en su nostalgia a desnudar el árbol<br />mira la ciudad por el cuadro de quienes esperamos<br />el viento despeina apresurado la compostura del plano<br />en este caso será el gastado aire con el que escribo frases<br />que luego olvidaré.<br /><br /><br />Los censores cerrarán las puertas sin saber quienes somos<br />los del viaje<br />desaparecerá todo lo que aquí espera<br />me llevaré secretos al túnel<br />otros en las próximas estaciones intuyen nuestra llegada<br />el paisaje oscuro nos dirá<br />que ruta atravesamos por las coordenadas del ordenador<br />suena el silbato y es lo último que sabemos.<br /><br /><br /><span style="font-size:180%;"><strong>Ellos mismos un territorio<br /></strong></span><br />Se besan con tanta pasión<br />cierran sus ojos para ser ellos mismos un territorio<br />de aquel paisaje<br />Entonces para que un hombre ame a una mujer<br />a veces precisa olvidar el nombre<br />limpiar con ramas las huellas que dejan<br />los besos por el sendero.<br /><br />Por eso entrelazan el latido apresurado<br />recostando las espaldas al paisaje<br />Se besan con tanta pasión<br />que uno puede llegar a pensar<br />con certeza el mundo es aquel paisaje.<br /><br /><br /><span style="font-size:180%;"><strong>Bosque I</strong></span><br /><br />Abrazar árboles por las noches<br />rodear con sus brazos elípticos vuelos<br />hizo al poeta hablar otras lenguas<br />tenia frío entibió su cuerpo<br />sintió murmullos torrentes en la usina liquida de su alma<br />vio latir el corazón del árbol como el suyo<br />dejó su cara en aquella corteza<br />latieron juntos<br />subió a la copa de la noche guió el rumbo del botero<br />escuchó del río rabiar al hombre con los pájaros<br />el bote abría la quietud del espejo<br />donde se vio turgente en las aguas que era el río<br />alguien guardó el silencio que nos rodeaba<br />yo perdí mi nombre.<br /><br /><br /><span style="font-size:180%;"><strong>Bosque II<br /></strong></span><br />El poeta no duerme cultiva lunas en el jardín<br />oficia paisajes en su fábrica de estrellas<br />para que duerma su amada una constelación de versos.<br />La gente habla con los árboles<br />el botero rabia con los pájaros<br />hablan sobre la nave distintas lenguas<br />a veces nos miramos<br />preguntamos en silencio qué decimos<br />las aguas se incendian de estrellas<br />el espejo calmo que triza el navegar del bote es el río<br />yo registro anochecer.<br />El destino fue salir alguna vez a recorrer los bosques<br />por aquellas aguas en que el mar trasunta su destino<br />los que sobrevivimos aquella noche al silencio del mundo<br />volvimos acongojados al puerto<br />perdimos la noción donde embarcamos nuestras vidas<br />alguna vez empujamos a remos miradas<br />sin saber donde nos llevaría el río.<br /><br /><br /><span style="font-size:180%;"><strong>Bosque III<br /></strong></span><br />Le dejó mapas en sus labios la enamorada<br />ella se adornó el cuerpo con traje de tul<br />para internar calladamente sus pasos en el húmedo fluvial.<br />Dejó también flores sobre las aguas para que le siga el enamorado<br />por eso lee bitácoras noctámbulas el poeta<br />descifra rutas de aromas en que los códigos no pueden ser versos<br />bajan los árboles sus cuellos a beber ribereños sorbos<br />rema el botero la cuesta por donde baja la tarde<br />distingo dos cuerpos alejándose<br />uno al espejo otro al río.<br /><br /><br /><span style="font-size:180%;"><strong>Esa mujer en la plaza</strong></span><br /><br />Corre atropellándose el rebaño<br />en estampida inundan la estrechez de la ciudad<br />discretos entreabren vetustas cortinas del vendaval<br />reparos a la escena<br />cubren las mujeres sus cabellos con negras sedas<br />se persignan adonde nos lleva la premura.<br />La tarde pierde sus tonos<br />enciende luces el cadalso en la plaza mayor<br />le puede advertir la comarca vecina<br />las déspotas manías del fuego.<br />Estamos en la plaza<br />nadie sabe por qué con exactitud<br />por qué llora esa mujer sobre los leños<br />con bajar el rostro no cubre desnudez<br />atada de manos no puede dar decoro<br />pagan sus gritos más de una condena<br />esta culpa soterrada carga en el cuerpo<br />cruces al abrigo de su alma.<br />Pasa todo de repente<br />nadie sabe nada<br />esa mujer<br />nosotros preguntándonos<br />calles plazas enardecidas<br />no responden los hechos<br />por eso desalojamos con lentos pasos la procesión<br />como si lleváramos cadenas.<br />Aquellos gritos enloquecidos son lo que recuerdo<br />ya no vivo en aquel pueblo<br />no puedo decir con claridad que lo he olvidado<br />he perdido la vista<br />ya no soy el joven del tropel<br />escucho pasos en el reposo del cansado cuerpo<br />son mis hijos la mujer que cruza con su mano mi frente<br />aquella tarde no ha podido cerrar su ventana<br />mi ceguera.<br /><br /><br /><span style="font-size:180%;"><strong>Pirca<br /></strong></span><br />Esa piedra sostenida en equilibrio<br />tensa el vuelo en majestuosas columnas<br />se repiten hasta el final de la mirada<br />unas sobre otras arropando el territorio<br />o separando uno de otro lado<br />adonde lleva ese aleteo.<br />Presumo confines del imperio<br />unas sobre otras juntan sus cuerpos<br />sobre montaña montañas<br />sobre lunas luna<br />bajo el mar el mundo corre su apariencia el río lleva sin protocolo su caída<br />dibuja una línea para que se entienda<br />por eso el ojo sabiamente parpadea<br />no es el mismo mirar<br />mis manos tu gesto<br />la boca el muro.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_L6n55nTvq3g/SbFW1UOOeXI/AAAAAAAAAZs/56Nu1fABUoo/s1600-h/libertad.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 263px; height: 195px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_L6n55nTvq3g/SbFW1UOOeXI/AAAAAAAAAZs/56Nu1fABUoo/s320/libertad.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5310120909607958898" border="0" /></a><br />Arturo Morales Navarrete<br />Lugar y fecha de nacimiento: Valparaíso, 14 de marzo de 1964.<br />Teléfonos: 92864973.<br />Correo electrónico: poetamorales@gmail.com<br /><br />Formación académica<br />Escolaridad Completa (Básica y Media).<br />Estudios de Música en el Conservatorio de Música de la Pontificia Universidad Católica. Valparaíso.<br />Titulado<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_L6n55nTvq3g/SbFWJSK72QI/AAAAAAAAAZk/hOVYW-JqCDA/s1600-h/con+Patricio+Manns.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 94px; height: 127px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_L6n55nTvq3g/SbFWJSK72QI/AAAAAAAAAZk/hOVYW-JqCDA/s320/con+Patricio+Manns.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5310120153143040258" border="0" /></a> de Asistente Judicial obtenido en la Universidad de Playa Ancha, Valparaíso.<br />Licenciado en Educación, Universidad Católica del Norte.<br />Diplomado en Gestión Cultural, Universidad de Playa Ancha.<br /><br /><br />[Publicaciones]<br />[1994 - 2006]<br />"Cantos y Danzas Inmorales", libro que contiene poesías y cantos. Valparaíso.<br />"Extravíos", libro de Poesía, con prólogo del profesor Sergio Vuskovic Rojo. Valparaíso<br />"23 Poemas Itinerantes", libro de Poesía. Valparaíso.<br />"Oficio de Alta Costura ", libro de Poesía, Valparaíso.<br /><br />"Smarrimenti del Mondo ", libro de Poesía, premio literario "L'olio della poesia", Italia.<br /><br />"Escenas de un país en guerra y otros versos ", libro de poesía presentado en EE.UU.<br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_L6n55nTvq3g/SbFV_WXsheI/AAAAAAAAAZc/W4wUBQKMhIg/s1600-h/chomski.jpg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer; width: 293px; height: 196px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_L6n55nTvq3g/SbFV_WXsheI/AAAAAAAAAZc/W4wUBQKMhIg/s320/chomski.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5310119982471611874" border="0" /></a><br />"Oráculos ", libro de poesía.<br /><br />"Arturo Morales Poesía ", libro de poesía, Valparaíso.<br /><br /><br />Arturo Morales recibió el premio literario "L'olio della poesia", Italia.<br />y es Premio de Literaura 2006 de la ciudad de Valparaíso.<br /><br /><br />http://poetamoraleschile.blogspot.com/<br />http://arique.50webs.com/morales-arturo.html<br />http://www.interactive-spanish.cl/<br />http://alumnos-valparaiso.blogspot.com/<br />http://www.facebook.com/inbox/readmessage.php?t=1008280266743#/group.php?gid=98555201494&ref=ts<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/30750396-115221443491987566?l=poetamoraleschile.blogspot.com' alt='' /></div>VALPARAISOhttp://www.blogger.com/profile/01638757091907534673noreply@blogger.com